Décembre 1962. Après sa rupture avec Ted Hughes, Sylvia Plath quitte le Devon qu’elle chérit pour s’installer à Londres. L’ancien logement du poète W. B. Yeats, c’est forcément un augure pour celle qui a décidé (de tout temps, mais la vie a parfois des chemins étranges) de travailler à son nouveau recueil après que son…
De quoi parle-t-on lorsqu’on parle (écrit) d’amour ? De vide et de mouvement. D’un élan qu’on parvient à saisir ou bien qui vous échappe. D’une ascension ou d’une chute. D’une absence, presque toujours, qui exalte parfois, anéantit souvent. L’amoureux, en littérature, est celui qui s’ouvre et s’engouffre, qui se désapprend, se décompose, quitte à errer sans…
Reprenons les bonnes habitudes avec un peu de non-fiction. Colum McCann ne fait pas partie de mes familiers. Aucun jugement de valeur là-dedans, je n’ai juste jamais pris le temps de me pencher sur un de ses romans. Ce petit recueil blanc, je me suis dit que ce serait peut-être une bonne entrée en matière,…
Une jeune femme se tient toute droite sur le pont d’un bateau. Méthodique, elle jette à la mer des morceaux de corps. Hécate luit haut dans le ciel, l’eau sombre résonne des efforts des marins. Au loin, les vaisseaux du roi hurlent vengeance. Par amour pour un étranger, la princesse de Colchide a démembré son…
Asseyez-vous confortablement. Un thé fume tranquillement sur la table basse – ou un grog, pour l’ambiance. Il fait un peu frais, ce soir, enfin, et vous glissez vos pieds fourbus sous une couverture douce. Dehors, on rit, on parle trop fort, on court après des métros. Mais vous, vous avez rendez-vous avec des étendues glacées…